Salsa

A casca é terpeno, a salsa é miristicina e apiol. Dois óleos diferentes, e o ácido desperta os dois.

Enxofre cru, clorofila crua, casca de limão-siciliano. Três coisas, um só trabalho.

A gordura da manteiga prende os voláteis; manteiga de alho sem salsa fica insossa.

A salsa é a salada, o grão é o tempero. Acerte a proporção.

Peixe salgado e folha verde socados juntos até nenhum dos dois ser identificável.

Gordura pura pede um verde amargo e sal grosso, nada mais.

Farinha, leite e verde são exatamente as três coisas que faltam ao bacalhau fresco.

O verde na salsa verde é salsa crua e mais nada.

Jogada por último. Seu amargor é a única coisa que impede o enjoo.

Molho verde com enguia é medieval e continua certo: clorofila contra o lodo.

Crua, no final, aos punhados. Verde sobre iodo, sempre.

Crua no final, mais do que parece certo. É a única cor no prato.

Verde cru adicionado fora do fogo: impede a farinha de rosca de ter só gosto de torrada.

Verde cru sobre gordura quente; a panela fica untuosa, a salsa a reinicia.

Azeite, alho, salsa, fogo. Nada melhorou essa fórmula na Itália desde então.

Amargor verde e ácido vermelho; as duas são picadas fininho para que nada domine a garfada.

Verde e levemente amarga, devolve a nota crua depois de um cozimento longo.

Verde e mineral sobre uma raiz que parece marrom de ponta a ponta.

Picada crua no recheio pálido, porque, sem ela, não há nada para se olhar.

O botão em salmoura afia uma erva que não tem ácido próprio.

O amido é uma esponja de sabor. A salsa é o que se espreme dentro dele.

Verde de hexenal compartilhado. A salsa faz o que o manjericão faz, com menos perfume.

Enxofre da gema, clorofila da folha; a matemática clássica da omelete.

A ave assada tem gosto de gordura e reação de Maillard. A salsa reintroduz a luz do dia.

Ácido mais erva deglaceiam: o molho de bistrô inteiro em dois movimentos.

Montanhas de erva verde cozidas até virar papa, e o limão-preto é o que levanta tudo.

Firmado na própria geleia: a erva é amargor, não enfeite.

Verde e levemente amargo, direto na manteiga da frigideira.

O verde no molho branco, picado fora do fogo.

O verde cru impede que a tigela inteira pareça bege.

O verde cru impede que um prato de manteiga e peixe pareça pura gordura.

Folha lisa, crua, no último segundo. Verde sobre dourado é o tempero.

Crua sobre óleo de alho. O verde corta a gordura. É todo o trabalho.

Picada sobre a concha quente para o calor liberar o aroma. Final galego.

Na panela com alho e óleo. Nada aqui precisa ser esperto.

Verde liso contra uma gordura mole sem nenhuma aresta própria. Pique por último ou fica sem gosto nenhum.

Verde cru contra grão colhido verde: a mesma nota, uma delas cozida.

Verde e talo contra farinha e poeira. Pique grosso ou ela desaparece.

Verde de talo sobre creme. Pique tarde para que fique úmido.

Talos na panela, folhas por cima. Amargor gramíneo contra creme.

Talo verde corta o óleo de gergelim como corta qualquer outra gordura: por ser molhado.

Mordida verde de hexenal contra gordura dourada. Entra fora do fogo, ou não entra.

Amargor verde sobre um fungo que não tem amargor nenhum.

Verde e sem relevo contra um cogumelo perfumado e redondo.

O contraste é tanto visual quanto qualquer outra coisa. Verde sobre preto, ponto final.

Verde e cru contra gordura e cozido. A única coisa fresca no prato.

As duas carregam um amargor tânico; juntas, soam como profundidade.

Suspensa na gelatina, fica verde e o presunto fica no lugar.

Iodo e verde mineral. Granita de salsa, ostra por baixo.

O uni é só iodo e gordura. O óleo de salsa é o único corte que funciona.

Miristicina e o amargor da casca branca, dois verdes com aresta. Pique a folha grosseiramente, raspe a casca da fruta.

Hexenal verde sob o éster da fruta. Duas moléculas diferentes que soam como o mesmo frescor.

Hexenais verdes moram nos dois. Nunca testado, defensável, um pouco alarmante.