Alface

Óleo primeiro, ácido depois. Folhas molhadas se recusam a aceitar qualquer um dos dois.

O corte é o que faz a água ter gosto de comida.

Emulsificante primeiro, sabor depois. Sem ela o molho escorrega da folha.

Sal e glutamato transformam uma folha em branco num prato principal.

Cristais de sal secos sobre uma folha molhada. O contraste faz todo o trabalho.

Refogue os dois juntos na manteiga. A folha vira o molho.

Gordura quente despejada sobre a folha fria murcha ela na medida certa.

Enrolada crua com arroz e porco: a alface fria, a gordura quente, a pasta salgada.

Farofa frita contra crocância molhada. Duas texturas, nenhuma macia.

A gema é o molho. Mal cozida, ela gruda onde o óleo escorreria.

Refogada, não temperada crua. A manteiga transforma a salada em vegetal.

Corte de aliáceo sem o crocante da cebola crua.

Mesma água, mais estalo. Os dois vivem ou morrem no sal.

A gordura emulsionada gruda numa folha lisa demais para segurar vinagrete.

A folha é o embrulho, a pasta é o tempero.

Crocância fria contra gordura quente, comidas numa só mordida para que nenhuma vença.

Nada numa folha macia resiste a isso. Esse desequilíbrio é o ponto local.

Sal azul sobre a água da alface iceberg. Bruto, e funciona sempre.

Refogadas juntas, a hortelã impede que tenha gosto de calor vazio.

Os dois são salino-doces, e os dois desmoronam no comando, na mesma manteiga.

Os dois são verde-florais. Um molho infundido dá um segredo à alface-manteiga.