Asperge blanche

Gras et acide, les deux choses qui referment l'amertume enfouie.

Pochée dedans, la tige passe d'amère à sucrée-noisette.

Amidon cireux et tige épluchée, tous deux bouillis, tous deux nature à dessein.

Le sel coupe l'amertume au récepteur. Deux tranches font le travail du sucre.

Œuf dur haché et beurre versé dessus. Gras plus soufre, deux fois.

Dans l'eau de cuisson, il garde la tige blanche et raccourcit l'amer.

Une pincée dans la marmite. Pas pour sucrer, juste pour taire ce que l'épluchage a manqué.

La chapelure dorée au beurre donne à une tige épluchée la texture qu'elle a perdue.

Mêmes six semaines, et la terre du champignon répond à l'amertume enfouie.

Le blanc demi-sec prend l'amertume comme le sucre prend le café.

La pointe blanchie n'a plus de chlorophylle ; le cerfeuil lui rend son vert.

Deux choses tendres, à peine amères. Cuisez-les la même minute.

Toutes deux légèrement amères, toutes deux de saison les mêmes six semaines.

Deux choses poussées sous terre, toutes deux soufrées, aucune n'aimant le soleil.

La sauce maltaise n'existe que pour cette amertume et rien d'autre.

Les deux ont une touche d'iode et de crème. Pochez-les dans le même beurre.

Les composés soufrés démolissent en général le vin ; les blancs peu boisés sont les survivants.

La lance soufrée rencontre la fleur à thiols. Même relent des deux côtés, et aucun ne cède.