Curry em pó

A espinha dorsal amarga e de bordo; sem ela, a mistura é só pó de coentro.

Refogada até adoçar, depois o pó entra na gordura, não na água.

O açúcar arredonda o feno-grego; o coronation chicken e o curry japonês concordam nisso.

Carne sem graça, pó barulhento, e a gordura sob a pele carrega tudo isso.

Enxofre de brássica sob o pó; asse, ou tudo fica com gosto de cozido na água.

O amido pega cor e pó; sem o arroz, o molho não tem para onde ir.

A gordura emulsionada carrega a cúrcuma e abafa o pó num só movimento.

A gordura saturada arredonda o amargor e deixa só a metade quente de pé.

O amido farinhento absorve a gordura temperada e evita que o molho pareça ralo.

Açúcar da uva seca contra uma mistura amarga. Os anos setenta acertaram nessa.

Lógica de chutney: ácido de fruta e especiaria doce, e a mistura precisa das duas.

Açúcar da raiz e o terroso da cúrcuma parecem o mesmo sabor depois de uma hora no fogo.

Curry japonês: um roux longo, então o pó cozinha na gordura por vinte minutos.

Leguminosa neutra, mistura amarga, e o feno-grego é quem carrega todo o peso.

Lógica de café da manhã colonial: açafrão-da-terra e fumaça no mesmo arroz.

O curry engrossado com roux gruda no macarrão gordo onde um caldo fino escorregaria.

A gordura é a única coisa que carrega uma dúzia de especiarias por igual no molho.

Fatiada na tigela, como todo curry house britânico fazia antes de sentir vergonha disso.

Cúrcuma e feno-grego dão à doçura um amargor para empurrar contra.

Sua densidade segura a especiaria, então o molho gruda em vez de escorregar.

A manteiga de cacau carrega a nota de xarope de bordo do feno-grego e derruba todo o amargor.

Ostra ao curry é coisa vitoriana; a salmoura deixa a cúrcuma mais discreta do que se espera.

A especiaria preenche o espaço que a carne branda deixa vazio.

As duas são empoeiradas e amargas; acrescente cacau e a mistura começa a parecer um mole.