Cuisse de poulet
classiqueLe gras qui goutte touche les braises et remonte en arôme. C'est le yakitori.
Moitié assaisonnement, moitié mise en scène. Le binchōtan cuit sans fumée ; la poudre, elle, ne fait que noircir.
Le gras qui goutte touche les braises et remonte en arôme. C'est le yakitori.
La laque a besoin d'une chaleur rayonnante sans flamme, sinon le sucre brûle et noircit.
Le charbon de bois chauffe plus fort que le gaz, si bien que la croûte se forme avant que le centre ne cuise.
Trente secondes de chaque côté sur les braises. Plus lentement, et ça devient élastique.
Entière dans les braises jusqu'à ce qu'elle s'effondre. La peau devient l'assaisonnement.
Les sucres du soja caramélisent sous la chaleur rayonnante sans jamais prendre feu.
Tous deux gris-noir et légèrement amers. L'histoire de couleur s'écrit d'elle-même.
Zeste d'agrumes et piment sur du grillé. Le mélange a été conçu pour la cuisson au feu.
Réduit en poudre dans la pâte pour des buns noirs. Ajoute la couleur et une finale sèche.
Glace au charbon de bois : le gras porte la note de cendre et l'empêche d'avoir un goût de poussière.
Acide vif contre une amertume sèche et pure. Rien d'autre ne se passe entre les deux.
Noir sur blanc, sucré sur cendre. Une blague visuelle au goût pensé.