Couve toscana

O amido do feijão engrossa o caldo em que a folha vem sangrando.

Pão de ontem, sopa de hoje. A casca é o espessante.

Cru, no final, em quantidade ofensiva. A gordura é o tempero.

Fatiado em óleo frio, para adoçar antes que a folha entre.

Sal de ovelha contra o amargor mineral. Mais cortante que o parmesão, e necessário.

O ardor levanta uma folha que, sem ele, fica achatada na língua.

A gordura de porco perfumada de erva-doce derrete no refogado e cobre cada nervura.

A resina de pinho corta o ferro de um jeito que o limão-siciliano não consegue.

Folha escura e amarga e grão amendoado só fazem sentido depois de fogo longo.

Fubá molhado por baixo, doce o bastante para vencer o argumento.

Dissolvida no óleo, tempera a folha de dentro da panela.

Casca de feijão amendoada e folha escura, ambas terrosas, nenhuma doce.

Folhas escuras e amargas murcham na gordura derretida; a Calábria come assim.

Dois amargos tânicos moídos juntos deixam de ser amargos e viram molho.

Amargor de torra compartilhado. Um respingo de espresso no suco da panela.