Polenta

Über heiße Polenta geschmolzen. Die Süße liegt unter der Strenge und hält stand.

Blauschimmel schmilzt in heißes Korn, und die Süße wird sofort herzhaft.

Die Süße des Mais kommt nur an, wenn genug Fett da ist, um sie zu tragen.

Glutamat ist das Salz, das dieser Brei nicht selbst erzeugen kann.

Fenchelfett läuft vom Fleisch ab, und das Korn trinkt es. Das ist die Sauce.

Etwas Fades, Stärkehaltiges muss den Schmorsud auffangen. Das hier tut es.

Kleine gebratene Vögel auf einem Hügel gelben Korns, ganz gegessen.

Süßer Mais und erdiger Pilz: derselbe alpine Teller seit vier Jahrhunderten.

Langes Ragout auf weichem Korn; die Stärke nimmt die Gelatine auf und stockt beim Abkühlen.

Harziges Kraut schneidet den Maiszucker, besonders auf den gegrillten Scheiben.

Halb Milch, halb Wasser: Die Lactose verdoppelt die Süße, die schon da ist.

Nasser Maisgrieß darunter, süß genug, um die Auseinandersetzung zu führen.

Geschlagener Salzfisch auf gegrillten gelben Scheiben. Venedig ist nie darüber hinweggekommen.

Eisen und Zucker. Das Korn stumpft die metallische Kante ab, ohne sie zu verbergen.

In Butter aufgelöst salzt sie den ganzen Topf, und niemand schmeckt Fisch.

Heiße Maisstärke verteilt flüchtige Verbindungen weiter als jedes Risotto.

Gerösteter Mais und geröstete Bohne teilen sich Furane. Grits mit Kaffeesauce sind der Beweis.